Amor condusse noi ad una morte
Amar es una angustia, una
pregunta,
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.
Amar es reconstruir, cuando
te alejas,
tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu
pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.
Amar es una
cólera secreta,
una helada y diabólica soberbia.
Amar es no dormir
cuando en mi lecho
sueñas entre mis brazos que te ciñen,
y odiar el
sueño en que, bajo tu frente,
acaso en otros brazos te abandonas.
Amar es escuchar sobre tu pecho,
hasta colmar la oreja codiciosa,
el rumor de tu sangre y la marea
de tu respiración acompasada.
Amar es absorber tu joven savia
y juntar nuestras bocas en un cauce
hasta que de la brisa de tu aliento
se impregnen para siempre mis
entrañas.
Amar es una envidia verde y muda,
una sutil y lúcida
avaricia.
Amar es provocar el dulce instante
en que tu piel busca mi
piel despierta;
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez
la misma muerte
provisional, desgarradora, oscura.
Amar es una sed,
la de la llaga
que arde sin consumirse ni cerrarse,
y el hambre de una
boca atormentada
que pide más y más y no se sacia.
Amar es una
insólita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.
Pero amar es
también cerrar los ojos,
dejar que el sueño invada nuestro cuerpo
como
un río de olvido y de tinieblas,
y navegar sin rumbo, a la deriva:
porque amar es, al fin, una indolencia.
HE dull, faint patter in the drooping hours
